martes, 29 de abril de 2014

MI ETERNA DOLORES



Ah, Dolores
Recuerdo el color de su olor
Así como el sabor de su amor.
Sus manos aterciopeladas
En mi pelo se ven marcadas.
Cómo extrañaré el abrazo de su ternura
Que tanto me hace sentir segura.

Ah, Dolores
Ahora decrece
Y eso no nos apetece.
Pero acá, en la poesía,
Sabía que segura estaría.
Sé que un día volará,
Pero en mi sangre caliente
Conmigo estará.

Ah, Dolores
Si la memoria un día pierdo
Me orientaré por su recuerdo.
Abuela, mi Dolores,
Con todos sus colores,
Por favor, espere cien años más
Para que consiga darle flores.

Jessy Camargo

domingo, 20 de abril de 2014

LA ARGENTINIDAD



El alfajor, el dulce de leche,
Las empanadas, el mate,
Pastaflora, tarta de verdura,
La gaseosa de pomelo.
El rock, Bukowski, la joda,
La cumbia, los chongos,
El Fernet con Coca, el vino,
El Gancia, la Quilmes.
Las puteadas, el žeísmo,
El vos, el lunfardo, el "che, 'cuchame".
El Tango, Calle Larrea, el Obelisco,
Plaza de Mayo, Avenida Corrientes.
El frío, la bufanda, la gripe,
Los parques, plazas, La Viruta,
Mafalda, Borges, Cortázar.
El gaucho, el porteño,
El saladillense, el platense,
El santafecino, el correntino,
El misionero y el extrajero.
La dictadura, las Abuelas,
El dolor, la justicia, López.
San Martín, las protestas,
Perón, los Kirchners, una lucha.
Humanidades, Doña Bárbara,
Carpentier, Cien años de soledad,
Alejo, Foffani y los putos escalones.
La biblioteca, Lingüística,
Dolores, crisis, parciales.
El Ceus, la terraza, las chicas,
Los hermanos en los viernes,
62, 6, 7, pares e impares, diagonales.
El “¿alguien quiere pasar al baño?”,
El “te toca limpiar”,
Toc-toc, “¿puedo pasar?,
¿Vamo’ a tomar unos mates?”.
“¿Cenamos juntas?”,
“¿Salimos?”,
“Extraño”, “estoy al horno”,
“Me colgué”, “es un gil”,
Turra, atorranta,
trola, guacha,
Uma boa...
La concha del pato,
De la vaca, de la lora...
Los abrazos cálidos,
Secretos revelados,
Locuras compartidas,
La argentinidad.
“¡No me quiero ir!”,
“¡Las voy a extrañar!”
“¡Las quiero!” y
“¡Voy a volver!”

J.C.

sábado, 19 de abril de 2014

HAY DÍAS QUE NO SON DÍAS


Hay días que
Los sentidos no hacen sentido.
El silencio perturba la mente
Como escandalosos ruidos
Descompasados.
Hay días que
Palabras que declaran amor
En el ápice del gozo, el pecho
Embarran con sangre por su
Ira incontrolable.
Hay días que
Los sueños se pierden en sus
Fantasías laberínticas, sin esperanza
De volver a encontrarse.
Hay días que no son días.
Pero, por suerte, todo día
Termina con la llegada
De otro día.

J.C.

miércoles, 16 de abril de 2014

El DÍA QUE PAPÁ ME REGALÓ EL MUNDO

De niña jugaba a la arquitecta,
Me encantaba planear lugares.
Un día mi padre me regaló el mundo,
Que lindo era: grande y multicolor.

De armoniosos tonos y
Espacios de formas distintas,
Se encajaban uno al lado del otro,
Como un enorme rompecabezas.

A mí no me gustaban aquellos
Límites en negro que los separaban:
Así decidí replantearlo, dibujándolo y
Pintándolo a mi gusto.

Muy entusiasmada y con
Muchas hojas y lápices
De infinitos colores,
Empecé a dibujar el mundo.

Con la goma de mi hermano
Borré las líneas negras que
Se imponían y dibujé entre ellos
Un jardín con muchas flores.

¡Cuánta diversidad! En él había:
Rosas, Flor de Mayo, Flor de Ceibo,
Cantuta, Patajú, Copihue, Pasionaria,
Orquídeas y todo lo que se podía imaginar.

Los vívidos colores relucientes
Lo dejó más lindo y perfumado.
Ahí todos podían y debían cuidar a las
Flores para que no se marchitaran.

Luego terminado, algo mágico pasó:
Las flores se habían mezclado y
Otras nuevas habían brotado,
Dándole otro matiz al jardín.

Estaba exhaustivamente feliz
Y me acosté a soñar con el 
Maravilloso día que el aroma de
Aquellas flores de cerca sentiría y
Que por aquel inmenso jardín caminaría.

¡Mi mundo estaba listo!

J.C.

sábado, 12 de abril de 2014

MELANCOLÍA DEL PENSADOR

"La muerte de Sócrates" - Jacques-Louis David (1787)
Leo
Veo
Oigo

Investigo
Observo
Dudo

Releo
Oigo
Escribo

Pienso
Lucho
Sufro 

J.C.

lunes, 7 de abril de 2014

***

PARAÍSO
Una canción
Una esencia
Un abrazo
Un beso
Tú  y
Yo
J.C

INFINITO AMOR


De humilde cuna y
Escasa erudición,
Del seno de la empírica sabiduría,
Sincero amor he recibido
Y profusa educación.

De apellidos imprecisos
Y rasgos combinados,
En la sangre multicolor
Llevo culturas y creencias
Todavía ignoradas.

Aunque de prejuicios comunes
E ideas un poco confundidas,
Como a todas generaciones,
La esencia de la vida y del ritmo,
Brillantemente fueron transmitidas.

Detalles heredados comprueban
Incontestablemente mis raíces,
Pero en los tiempos lúcidos, me
Miro al espejo y no me reconozco,
Empiezo a entrar en crisis.

Me enseñaron a dudar,
Aunque no dudarían;
Me incitaron a conquistar el mundo
Y, aunque sabían que les dolerían,
De volar nunca me impedirían

Hoy arquitecto mi ideología
Y mis transfigurados pensamientos,
Ininteligibles por muchos;
Lucho contra mí misma para
No vivir de utopías e intentos.

Sembraré la semilla de mis ideales,
Quizás nunca rígidamente definidos,
Con la esperanza del día que entre la tierra
Mi cuerpo en cenizas se pierda,
Florezca el árbol del fruto prohibido. 

J.C.

DEIXA SER

O que é ser louco? Não se identificar com essa realidade mais? É não esconder sentimentos? É ter coragem? O que separa a realidade do s...